Hay un idioma que no necesita traductor. Pon a un japonés, un ruso, un brasileño y un alemán en un escenario. No se van a entender hablando. Pero ponles enfrente una partitura, que un director levante la batuta y marque el inicio de la «Quinta de Beethoven»… y aquello suena. Todos tocan. Todos entienden lo que está escrito y lo saben interpretar con sus instrumentos.
Ese milagro se lo debemos a un monje benedictino del siglo XI: Guido d’Arezzo, (991-1050). Su problema era concreto. En el año 1025, aprender música sacra era una condena. Los monjes tardaban 10 años en memorizar 300 cantos gregorianos. No había partitura como la conocemos. Existían los neumas, unos signos encima del texto que indicaban si la melodía subía o bajaba, pero no decían cuánto. Era un mapa sin escala. Si el maestro de coro moría, el repertorio se iba con él.
Guido no era compositor de hits. Era pedagogo. Lo corrieron de la abadía de Pomposa porque sus alumnos aprendían demasiado rápido y eso incomodó a los otros maestros. Se refugió en Arezzo bajo el obispo Teodaldo. Ahí escribió su Micrologus en 1026 y cambió la historia.
Guido no inventó el pentagrama de 5 líneas. Inventó el tetragrama: 4 líneas con espacios. A dos les puso color: roja para el Fa, amarilla para el Do. Con eso la altura dejó de ser relativa. Un Do era Do en Roma y en Francia. Antes de él cada monasterio afinaba a su modo. Después de él nació la afinación común.
Para nombrar los sonidos usó un himno a San Juan Bautista, Ut queant laxis, escrito por Pablo el Diácono en el siglo VIII. Se dio cuenta de algo brillante: cada verso empezaba un grado más arriba que el anterior.
Ut queant laxis
Resonare fibris
Mira gestorum
Famuli tuorum
Solve polluti
Labii reatum
Sancte Ioannes.
Tomó la primera sílaba de cada verso: Ut – Re – Mi – Fa – Sol – La. Seis notas. El hexacordio. Con eso ya podías enseñar intervalos sin depender del oído del monje de al lado.
El Si llegó después, en el siglo XVI, tomado de Sancte Ioannes, las iniciales del último verso. El Ut se cambió a Do en el siglo XVII porque era más fácil de cantar. Ut termina en consonante y trababa la voz. Do, probablemente de Dominus, es vocal pura.
Para rematar inventó la mano guidoniana. Cada falange de la mano era una nota. El maestro señalaba y el coro cantaba. Un solfeo portátil. Con eso presumió en su Micrologus: “Los niños ahora hacen en poco tiempo lo que los cantores expertos apenas lograban en mucho”. Tenía razón. El aprendizaje se redujo muchos años.
Ha habido otros intentos de escritura musical, pero ninguno prevaleció. El que usamos hoy es el pentagrama: cinco líneas, como cinco dedos. Ahí viven dos signos clave.
La clave de sol es una G medieval estilizada. Se coloca en la segunda línea de abajo hacia arriba porque esa línea marca la nota sol. La clave de fa es una F estilizada y va en la cuarta línea, la línea del fa. Con esas dos referencias ya puedes ubicar todas las notas, graves y agudas.
Gracias a ese sistema, la música dejó de ser tradición oral de unos cuantos monjes para volverse lenguaje escrito universal. Un violinista de Seúl lee el mismo Fa que uno de Buenos Aires. Un pianista de Lagos toca el mismo Do que uno de Viena.
Sin Guido D’Arezzo no hay partitura. Sin partitura no hay Bach, ni Mozart, ni jazz, ni Beatles, ni reguetón sinfónico. Su sistema cumple 1000 años y sigue en cada conservatorio, en cada atril, en cada aplicación de música.
Este monje resolvió un problema de enseñanza y terminó inventando el único idioma que todo el planeta ejecuta sin discusión. De la cantina al Carnegie Hall, del Micrologus a Spotify, seguimos cantando con las sílabas que él sacó de un himno.
